domi_nic | Вологда

или Пятьдесят тысяч и один курьер

Я и не подозревала, что поезд С.-Петербург — Свердловск идет через Вологду. Не с моей двойкой по географии подозревать такое. Я же путаю Атлантический океан с Тихим, а Ниагару до поры сдачи экзамена по английскому уверенно располагала в Африке. Мне и сейчас, когда я уже в принципе знаю правду, кажется, что "а все-таки она в Африке"...

Но благородные люди из АдВиты, куда я забежала в канун нового года набрать материалов для планируемых в Екатеринбурге при организационной поддержке Вороны_рядом промо-акций, оказались гораздо подозрительнее, чем я. То есть они оказались настолько благородны, чтобы выдать мешок сувенирки практически человеку с улицы, но достаточно подозрительны, чтобы спросить, не идет ли мой поезд через Вологду.

Собственно, когда я пришла, слово "Вологда" уже висело в воздухе в каком-то тревожно контексте. Из обрывков разговора я поняла, что АдВите нужно что-то туда отправить, но DHL не берется сделать это раньше 11-го января, а проводники теперь не берут совсем: строгий запрет, меры безопасности, заслон терроризму...
— Через Вятку он идет, — неуверенно ляпнула я. — Но давайте залезем на сайт РЖД, уточним маршрут следования.
— Вас сам Бог нам послал, — сказали АдВитовцы, уточнив маршрут следования, и тут же выдали мне 2 упаковки вифенда, 28 таблеток, на 50 000 рублей.

Насчет Бога я глубоко не уверена. Версия "маленького новогоднего чуда" кажется мне пошловатой. Тем не менее, "Демидовский экспресс", делающий остановки у каждого столба, останавливается и в Вологде. В зыбкое время между четырьмя и пятью часами утра, когда преимущественно и решаются вопросы жизни и смерти.

Час, когда ночь в день.
Час, когда с боку на бок.
Час для тридцатилетних.

Час, заметенный под крик петушиный.
Час, когда Земля отвернулась от нас.
Час, когда тянет от звезд, свет которых погас.
Час "а-вдруг-вместе-с-нами-все-наше-сгинет".

Час пустой.
Голодный, глухой.
Дно всяких иных часов.

Никто не в порядке в четыре утра.
Если мураши в порядке в четыре утра —
Привет мурашам. И пусть придет пять,
Или сколько нам жить еще должно.

В. Шимборска